Много лет назад я дружила с одной девушкой, которая писала стихи. Однажды я попросила ее написать для меня балладу о Гаммельнском крысолове с точки зрения крыс, и рассказала сюжет. Так она и сделала.
Это совершенно прекрасно - когда для тебя пишут стихи (или рисуют арты) о том, о чем ты хочешь, и так или почти так, как ты хочешь. Прекраснее этого - только творить самому. Но не всё мы можем сделать сами.

Выложу стих сюда, чтобы не пропадал.
Внимание: стих НЕ МОЙ. Его автор - Zella.

читать дальше

Все мои корабли пошли сегодня ко дну.
Крысы сошли на берег и объявили войну,
И с ними морские чайки стояли рядом в строю.
Все принцы в железных латах погибли в первом бою.
И вот вошли в чужие замки, немые глашатаи чумы,
Убили и съели всех женщин в холодном преддверье зимы.
Их дети играли с костями в гулких пещерах пустых домов,
Пока не растаял снег и не явился Крысолов.
Он шёл, прекрасный и гордый, по залитым лужами мостовым.
Напев его рвался в небо и таял как дым.
И крысы стояли молча почётным строем вдоль серых стен.
Они уходили в хадж свой. Он вёл аккомпанемент.
В их лицах слепая вера, в их душах немой порыв.
Они выбивают двери, они выходят на обрыв
И видят, как их Спаситель, их бог и в радости и в беде,
Их Мао, их Че Гевара идёт, не падая, по воде.
Эй, крыса, оставь сомненья, иди за ним, пока он свят!
С ним всё нипочём, а без него и воздух – крысиный яд.
Он дарит тебе твой гимн, твой марш и твой реквием.
Послушай, как музыка стонет в натянутых струнах вен!
Эй, крыса, ведь он уходит, и голос глохнет в разливе волн.
Эй, крыса, из твоей глотки летит предсмертный – припевом – стон,
И ты, забывая страх свой, идёшь в холодный морской прибой.
Эй, крыса, ты будешь мёртвой, но музыка будет с тобой!
А он, обернувшись, смотрит, как тонут в море его стада.
Он здесь прошёл лишь однажды и не вернётся сюда.
Всё сделано, всё убито, все крысы в пучине вод.
Он деньги свои получит и дальше пойдёт в поход.
В дешёвой таверне швырнёт последний гульден на грязь столов,
Допьёт плохое пиво и пьяно скажет: «Я – Крысолов!»
И кто-то лишь посмеётся, и кто-то поставит стакан,
А крысы под скользким полом влюблённо внемлют его словам.
И пальцы уже не гнутся, и голос уже не звучит,
И песни его забыты, и флейта его молчит…
Лишь берег усыпан костями хвостатых паломников игры.
Однажды он был Мессией, теперь он просто усталый старик.


А много лет спустя меня что-то вдруг проперло вторично, и я сама написала о том же самом. У меня, конечно, похуже получилось - стихи я пишу очень редко и очень плохо.
Вот это уже мое. Вообще это сонгфик на соответствующую песню "Abba".

читать дальше

Из долин и из лесов,
И с высоких гор,
Из лачуг и из дворцов,
Из подземных нор
Мчимся мы во весь опор,
Слыша флейты птичий зов.
Он идет -
Внятен нам его привет.
Он зовет -
Поспешим ему вослед!
Обещает Божий рай
Или рай земной?
Все равно! Флейтист, играй!
Пой, флейта, пой!

Дождь и ветер, град и зной -
Что нам за беда?
Нас уводит за собой
Серая звезда.
Он идет -
Молчалив, угрюм и скор,
Он зовет -
И мотиву вторит хор:
То ль согласный волчий вой,
То ль крысиный писк -
Все равно! Пой, флейта, пой!
Играй, флейтист!

Все пронзительней в ушах
Флейты визг и плач.
Гонит нас сквозь боль и страх
Пастырь - иль палач?
Он ведет -
Отдыха не жди.
Он идет -
Что там, впереди?
То ли райские сады,
То ль запретные плоды,
То ль обманный блеск луны,
То ли алчный плеск волны,
То ли пули свист,
То ль вороний грай...
Но ты играй, флейтист,
Играй.

NB: свой положила на Фикбук, чтобы не пропал.

ficbook.net/readfic/2233258