Помните Лотту?
Мне всегда ужасно ее жаль. Эту задерганную, затюканную девочку-лузера с кошмарной прической, от которой собственные родители морщатся и стараются поскорее спихнуть ее с рук. Это же на самом деле ужасно - когда родной отец, глядя на тебя, кривится и говорит: "Мда..." Даже бал-маскарад, для всех остальных - сказочное пространство исполнения желаний, место свободы, веселья, возможности отбросить привычную роль и побыть кем-то другим, для нее, неудачницы - мука и унижение. И никто ее не жалеет, всем только смешно и противно на нее смотреть. Даже сценаристам.
Я написала бы о том, как бедная дурнушка Лотта мечтает о принце. Но с принцами беда. Мало того, что живые мужчины обходят ее по широкой дуге - даже игрушечный принц-щелкунчик сразу ломается, оказавшись в ее неловких руках. Но однажды все меняется...
Не сразу, но постепенно мать замечает, что дочка ведет себя странно. Она вдруг полюбила сыр и конфеты - и нередко, несмотря на ворчание матери, после ужина уносит лакомства к себе в спальню. Часто спускается в подпол и остается там надолго - непонятно, чем занимается. Больше не смотрит на мать жалобными глазами, не хнычет от любого резкого слова - да что там, кажется, вообще все нравоучения пропускает мимо ушей! Никакого уважения к родителям! Все о чем-то мечтает, улыбается загадочно, непонятно чему.. А еще - хоть родителям и не приходит в голову связывать это с дочерью - в доме начинается настоящее нашествие крыс, и не помогают ни крысоловки, ни отрава.
У Лотты появился жених.
Пусть ростом он невелик и не слишком хорош собой, пусть у него семь голов и облезлый голый хвост - зато настоящий аристократ. И к Лотте добр и внимателен, как истинный рыцарь. Говорит, что она прекраснее первых красавиц Вены, что мышиные волосы, длинный нос, крупные зубы, скрипучий голос - это и есть истинная красота; и Лотта верит. Он - не принц, бери выше: он - король, и однажды увезет ее в свое подпольное королевство.
Тихая ночь. Отец и мать спят крепким сном - и не проснутся: горсть снотворных пилюль в кофейнике тому порукой. А дом бесшумно захватывают крысы. Стелются по полу молчаливым серым ковром, уничтожают припасы, взбираются на стены, подгрызают стропила. Уголек падает из камина - и дом охватывает пламя.
Но Лотты здесь уже нет. Крысиный король сдержал слово. В тыкве, превращенной в карету, с толстым серым кучером и хвостатыми лакеями на запятках, Лотта мчится в подземное царство - на свой первый настоящий бал.
Однако это должны быть стихи. Точнее, рифмованная проза. Я вижу размер, вижу стилистику, как оно все должно быть... но, увы, совсем не умею в стихи, вот просто никак.
А прозой так не получится. (
Upd.: а, впрочем, вот:
ficbook.net/readfic/4616176
Беспомощно, конечно - но хотя бы понятно, что я хотела сказать.